él fue el poeta el más polémico de los poetas brasileños . . .
jueves, 9 de diciembre de 2010
lunes, 15 de noviembre de 2010
creo que algo se esta revolcando en mi interior
Voces sin presente y sin inmediato porvenir: Mi sueño: "Despierta en el abismo de la noche descubro a cada minuto un latido detenido el tiempo ¿que he dejado atrás? ..."
miércoles, 3 de noviembre de 2010
jueves, 28 de octubre de 2010
un poema : minerva reynosa
en la segunda planta dentro la cama con mi ex novio el problema un corazón descamisado por el fuego las llanteras la falocracia yo pienso en la sanación en los chamanes la popularización de los orgánicos los piojos las liendres el cráneo yo pienso después de quemar mi piel con un cerillo el descuido la promesa la facilez tercermundista yo lloro en el baño la muerte sin salida de emergencia yo pienso en el engaño cultural la píldora negación al útero el tiempo plebe y mi cuerpo broncoaspiración del karma los objetos malasaña yo acontezco benigna la tirria la rabia laira qué mal de ojo desde la cápsula reacción nazi ahora nos gustaría las galletas las hormonas de crecimiento el tai-otoshi lo material el dasein los enemas entonces nosotros yo capitana respirable salvaguarda anual cornuda podrida refinada apetitosa con la nausea yo lloro queloide yo pienso por decreto del estado mayor presidencial y mis sangre compañeros colectiva para el regalo gift-giver representación intravenosa caverna ciega el ano en tropa yo esperando el toque del recreo yo ruido de la confitura la hojuela el reviente de los vasos sanguíneos yo grieta yo primate yo enfermera lado del incendio los niños la impotencia la muerte entera sin poder yo disfrutar lamaternidad el matrimonio la coca base el resistol yo helada yo esposa ante el dolor otro de mi roto rostro yo siendo la noticia la prensa el horror de los quemados los testigos los gritos la piel goteando yo la medida a medias la luz el calor la hospitalización en sacramento la explotación electoral el patronato los albuergues las firmas públicas los vecinos la responsabilidad la niñez dos años cinco meses la saliva
viernes, 22 de octubre de 2010
El silencio ha caìdo
El silencio
ha caído
el verso
sintió de golpe
su ausencia
Ausencia que no aprendí
a mirar
y tú sin saberlo
haces brotar
palabras
Ha caído
el verso
Más sin embargo
el silencio
estaba contigo en ese instante
Se crean barullos como remolinos
en el viento
Mis ojos no han aprendido aún
como mirarte
en silencio
Te veo palpitar
te oigo sonreír
visito en tus noches
tus besos inacabables
Y en un suspiro
la lágrima
advierte
el silencio
ha caído
Y con el
cae el beso
también.
Por: Claudia Yaneth Aguilar
domingo, 19 de septiembre de 2010
domingo, 12 de septiembre de 2010
Absolutos
Fragorosas batallas,
Marco Aurelio,
Rey de las sales,
enfrentas disputas
mito del siglo
efedrinas cantantes
burla y sigilo
andante
tierras baldías
billetes errantes,
pólvora y polvo
nariz sangrante
Aurelio cantante,
vértigo vigía
bordes de tierra,
de tierra baldía,
de musa infante,
infame y derrame
urdiendo el escape
al final de tu triste vigía.
Marco Aurelio,
Rey de las sales,
enfrentas disputas
mito del siglo
efedrinas cantantes
burla y sigilo
andante
tierras baldías
billetes errantes,
pólvora y polvo
nariz sangrante
Aurelio cantante,
vértigo vigía
bordes de tierra,
de tierra baldía,
de musa infante,
infame y derrame
urdiendo el escape
al final de tu triste vigía.
viernes, 10 de septiembre de 2010
Guardianes de Ramayana
Valmiki,
a la usanza de mi primer lectura
inefable placer de infancia,
desgarradura,
empatía anochecida,
violetas africanas
Rama a la orilla del Sarayu,
hermanas violentas, hermanas violetas
urbes, urdes, ubres
primogenito Herculeano,
doblegado ante la sal del río,
afluente y vertedero
de angustia reposada
entre dos muslos,
Rama y Sita,
descarnada la piel del universo,
hijo de Kaysala,
yo solo soy hijo de mi madre,
y las abras de la tierra,
no traen para mí,
a la hija de Visvamitra.
El Tigre de Malasia,
11 de septiembre de 2010
a la usanza de mi primer lectura
inefable placer de infancia,
desgarradura,
empatía anochecida,
violetas africanas
Rama a la orilla del Sarayu,
hermanas violentas, hermanas violetas
urbes, urdes, ubres
primogenito Herculeano,
doblegado ante la sal del río,
afluente y vertedero
de angustia reposada
entre dos muslos,
Rama y Sita,
descarnada la piel del universo,
hijo de Kaysala,
yo solo soy hijo de mi madre,
y las abras de la tierra,
no traen para mí,
a la hija de Visvamitra.
El Tigre de Malasia,
11 de septiembre de 2010
jueves, 9 de septiembre de 2010
Sangre
la sangre escapa de mí
y me seca el cerebro
veo tu situación y me siento miserable,
madre
me dan ganas de matarme,
madre
de ser yo la sangre que se escapa
habría de tener pantalones limpios
para mancharlos
pantalones impíos
pero míos
para remendarlos
habría de sonreírle a mis diablos
darles la mano
y una palmada
y estafarlos
seducirlos
aniquilarlos
habría de besar a los ángeles
y a mis espejos
brujos siniéstros
que me recuerdan los daños
y años
perdidos
enrojecidos
enloquecidos
vagabundos
que el cielo se caiga
y carga su cruz en mi selva
oh, madre
desángrate conmigo
fluye y conviértete
en mi enemigo
únete en el centro del todo
negándome la palabra
quizás dejarás que fluya mi universo
travieso
verso inverso perverso
toda rima maliciosa
correrá por mis venas
las de mi cuerpo, es decir
ya no yo
ya no mis penas
mis pensamientos cabalgarán en el sueño
silencioso
volaré por la nube blanca
y la lluvia caerá para arriba
ya no más gritos madre
ya no más oscura vida y sincera
nada, nada comparte lo recibido
oh, madre
nadie miserable entiende
la situación encarecida
en que te has entrometido
por eso
yo soy sangre
y fluyo
como la suave arena
del desierto de ceniza
embravecido
Aclaraciones
Viertes carrizos astillados sobre mi piel
mientras me desangro acorralado
y bebo rivotriles somníferos de miel
como sombra despeñada en acantilado
un faro ya sin luz en la bahía,
es testigo
de la sangre derramada durante la caída
es amigo
"arrancando de las olas un último blues de Joplin"
Vagamente te pido aclaraciones,
Dios insulso y pedigueño
los vanos cantos de tus apóstoles
no dejan mas que decepciones.
Estrella estrellado, rocas y mar
volcanes de sangre,
Joplin, Joplin y Baéz,
another llitle piece of my heart.
Blasfemia de mi epitafio,
dios "en minúsculas"
mientras me desangro acorralado
y bebo rivotriles somníferos de miel
como sombra despeñada en acantilado
un faro ya sin luz en la bahía,
es testigo
de la sangre derramada durante la caída
es amigo
"arrancando de las olas un último blues de Joplin"
Vagamente te pido aclaraciones,
Dios insulso y pedigueño
los vanos cantos de tus apóstoles
no dejan mas que decepciones.
Estrella estrellado, rocas y mar
volcanes de sangre,
Joplin, Joplin y Baéz,
another llitle piece of my heart.
Blasfemia de mi epitafio,
dios "en minúsculas"
-burdo ser de hombres vanos y canallas sin agallas-
"verde y mar es mi jardín donde jamás me callas"
Gil, El Tigre de Malasia.
si usted anda por Morelia después de Tijuana
ahí les dejo el cartel. estaremos leyendo los compañeros de poesía. lo mío: B SIDES. entrada gratis (!!!!)
miércoles, 25 de agosto de 2010
miércoles, 18 de agosto de 2010
Alguien ya leyó
bueno por ahí creo que como dijo Minerva, a leer compañeras, alguien me puede sacar copias de Octavio Paz, Sor Juana. Se me acabarón el día que fué Claudia y no me percate que no tenía para mí jajaja
Bueno el lunes o el martes nos juntamos???
De lo que hemos visto algún comentario?,
Me quedo con Sor Juana y Mallarmé,
sin demeritar el trabajo de Paz y ¿? se me olvidó!!!
Bueno el lunes o el martes nos juntamos???
De lo que hemos visto algún comentario?,
Me quedo con Sor Juana y Mallarmé,
sin demeritar el trabajo de Paz y ¿? se me olvidó!!!
martes, 17 de agosto de 2010
El momento poético
Aún en la ciudad en que vivimos, en el tiempo en que vivimos y con quienes vivimos existe la posibilidad de alcanzar, de tocar y de plasmar un momento poético. Lejos de definir qué es, ahí está. Mi primer momento poético -el oficial, el que recuerdo mejor- fue sentarme a la mesa, en casa de mi extinto abuelo a escribir en una servilleta algo sobre palomas quemadas que caían del cielo, tendría yo 11 ó 12 años. En ese momento no supe que había sido tan sólo el inicio, ahí se abrió el poema mejor dicho.
¿Ustedes tienen algún momento que pudiera llamarse "poético"?
¿Ustedes tienen algún momento que pudiera llamarse "poético"?
domingo, 15 de agosto de 2010
Desordenes mentales
Austéro, rigido
fläcido,
musculo ennegrecido,
variantes transitorias de estados de ánimo anormales
parietal inflamado de penuria,
brazos rotos y dopamina ausente,
culpas que ya no lo son,
vertedero de soeces y víboras flamantes,
¿dondé se quedo tu archivo alfanumérico?,
hoy, amaneciste con desordenes mentales,
huecos, desmemoria, llantos brutales,
temperatura de sílice,
frente a tus desfiguros carnales,
vuelta a la esquina pierde la ruta,
y jamas volviste a casa,
solo quedaste degöllado,
al final de un oscuro basural.
gil gallardo 15 de agosto de 2010
fläcido,
musculo ennegrecido,
variantes transitorias de estados de ánimo anormales
parietal inflamado de penuria,
brazos rotos y dopamina ausente,
culpas que ya no lo son,
vertedero de soeces y víboras flamantes,
¿dondé se quedo tu archivo alfanumérico?,
hoy, amaneciste con desordenes mentales,
huecos, desmemoria, llantos brutales,
temperatura de sílice,
frente a tus desfiguros carnales,
vuelta a la esquina pierde la ruta,
y jamas volviste a casa,
solo quedaste degöllado,
al final de un oscuro basural.
gil gallardo 15 de agosto de 2010
viernes, 13 de agosto de 2010
De Álvaro de Campos...
Tomados de "Poemas de las cosas que no sucedieron", antología de Mariángeles Comesaña (compiladora). Librito recomendadísimo para los nostálgicos, melancólicos y similares...
95
Tal vez no sea más que mi sueño...Esa sonrisa será para otro, o a propósito de otro,Rubia débil...Ese mirar hacia mí casual como un calendario...Ese agradecerme cuando no la dejé caer del tranvíaUn agradecimiento...Perfectamente...Me gusta oír en su sueño la continuación que no huboDe cosas que no sucedieron.Hay gente que nunca es adultaHasta creo incluso que poca gente llega a ser adultaY la que llega a ser adulta de hecho mueren sin darse cuentaRubia débil, figura de inglesa absolutamente portuguesa,Cada vez que te encuentro me acuerdo de los versos que olvidé...Y es claro que no me importas nadaNi me acuerdo de haberte olvidado sino cuando te veo,Pero encontrarte da sonido al día y a la dejadezUna poesía de superficie,Una cosa más en lo menos de la inutilidad de la vida...Rubia débil, feliz porque no eres enteramente real,porque nada que valga la pena recordarse esenteramente real,Y nada que valga la pena ser real vale la pena.
Trapo
141
Empiezo a conocerme. No existo.Soy el intervalo entre lo que deseo sery lo que otros me hicieron,O mitad de ese intervalo, porque también hay vida...Soy eso, en fin...Apague la luz, cierre la puerta y deje de hacer ruidode pantunflas en el corredor.Quédeme yo en el cuarto sólo con la gran tranquilidadde mí mismo.Es un universo barato.
De Ana Luisa Valdés
Poema de Ana Luisa
Ancle mis ojos,
En el mar de mi nocturno navegar,
Zinc, ancla guardada para ti,
A mi corazón puse cerrojos,
Y de frac, un traje…
Me vestí.
Me ancle en tus calles,
Las viejas calles de Nueva Inglaterra,
A buscar batalla,
A darte guerra,
¡Mi contraalmirante!
Sin ti, en mi corazón no hay tregua.
Bajo las nubes, de este plomizo otoño,
Extraviado buscando,
Perdido buscando,
Buscando arrancarte,
Del cielo bajarte,
Y aliento y ropa,
¡despojarte!.
¡Desesperado!
En el bosque extraviado,
De pronto…
Un gigante pino me susurra,
“Venus se acerca en Unicornio”
¡Plata del cielo!
Desciendes alada,
Y una alegría inusual,
Me zumba desenfrenada,
Al ver tu rostro casual,
De abeja ¡desenfadada!.
Flor, abejorro,
Abeja, ¡gamasco y miel!
Venus es nada,
Tú eres… ¡de piel!
Tú néctar arranco,
Ansiado de ti,
Gane una batalla,
La guerra perdí,
Me envuelvo en tus brazos,
Despierto en la nada,
Y la inusual alegría,
Desaparece de mí.
Gil Gallardo, Julio de 2009.
Ancle mis ojos,
En el mar de mi nocturno navegar,
Zinc, ancla guardada para ti,
A mi corazón puse cerrojos,
Y de frac, un traje…
Me vestí.
Me ancle en tus calles,
Las viejas calles de Nueva Inglaterra,
A buscar batalla,
A darte guerra,
¡Mi contraalmirante!
Sin ti, en mi corazón no hay tregua.
Bajo las nubes, de este plomizo otoño,
Extraviado buscando,
Perdido buscando,
Buscando arrancarte,
Del cielo bajarte,
Y aliento y ropa,
¡despojarte!.
¡Desesperado!
En el bosque extraviado,
De pronto…
Un gigante pino me susurra,
“Venus se acerca en Unicornio”
¡Plata del cielo!
Desciendes alada,
Y una alegría inusual,
Me zumba desenfrenada,
Al ver tu rostro casual,
De abeja ¡desenfadada!.
Flor, abejorro,
Abeja, ¡gamasco y miel!
Venus es nada,
Tú eres… ¡de piel!
Tú néctar arranco,
Ansiado de ti,
Gane una batalla,
La guerra perdí,
Me envuelvo en tus brazos,
Despierto en la nada,
Y la inusual alegría,
Desaparece de mí.
Gil Gallardo, Julio de 2009.
Parafernalia del dolor
Como sombra en escaramuza,
tras la el reflejo de la lente,
¡ya no son¡ luces de la ciudad,
Decía, Alvarado.
Now, kalishnikov;
5.7; Hernstal,
colt, sig sauer,
M sixteen.
And my fucking fear,
its now yours,
y su malditas fosas blancas,
no miden tu distancia.
Sin objetivo vuela la paloma,
no hay fallo,
solo el sepulturero de los inocentes,
ciudad que se vuelca en luces
nocturnas, de las abejorras,
que viven una descanso fatal y eterno
para vivir muriendo,
y enmascaradas, without clothes;
buscan un pedazo de pan,
como las palomas,
una piedra, como las palomas
un cable, como las palomas
un dicha, como las burguesas
y un dolor inocuo,
de saber que la paloma no cambia,
solo vuela, de luz en luz,
de bar en bar,
de plaza en plaza,
como la hormiga muere en la trompa del oso,
ahogada, ahogado ya por salir
buscando amor,
y refrescar mis riesgos,
bajo los K,M,H,nine,
en Madero y sus neones,
Con féminas con dote de actriz
para acordarnos de la decena trágica
ahora son:
29000.
rostros sin cuerpo y alhóndigas sin cabezas,
decena trágica,
hasta los héroes mueren del otro bando.
Mueres tú,
muere tu mujer,
mueren tus hijos,
y persigues fantasmas
que al final te matarán.
y el dolor;
parafernalia,
de la nota roja,
que se envuelve aún,
entre el vaivén
de las obsolescencias burdas,
de la tierra política atroz,
e imbécil.
gil gallardo montejano 14 de agosto de 2010
tras la el reflejo de la lente,
¡ya no son¡ luces de la ciudad,
Decía, Alvarado.
Now, kalishnikov;
5.7; Hernstal,
colt, sig sauer,
M sixteen.
And my fucking fear,
its now yours,
y su malditas fosas blancas,
no miden tu distancia.
Sin objetivo vuela la paloma,
no hay fallo,
solo el sepulturero de los inocentes,
ciudad que se vuelca en luces
nocturnas, de las abejorras,
que viven una descanso fatal y eterno
para vivir muriendo,
y enmascaradas, without clothes;
buscan un pedazo de pan,
como las palomas,
una piedra, como las palomas
un cable, como las palomas
un dicha, como las burguesas
y un dolor inocuo,
de saber que la paloma no cambia,
solo vuela, de luz en luz,
de bar en bar,
de plaza en plaza,
como la hormiga muere en la trompa del oso,
ahogada, ahogado ya por salir
buscando amor,
y refrescar mis riesgos,
bajo los K,M,H,nine,
en Madero y sus neones,
Con féminas con dote de actriz
para acordarnos de la decena trágica
ahora son:
29000.
rostros sin cuerpo y alhóndigas sin cabezas,
decena trágica,
hasta los héroes mueren del otro bando.
Mueres tú,
muere tu mujer,
mueren tus hijos,
y persigues fantasmas
que al final te matarán.
y el dolor;
parafernalia,
de la nota roja,
que se envuelve aún,
entre el vaivén
de las obsolescencias burdas,
de la tierra política atroz,
e imbécil.
gil gallardo montejano 14 de agosto de 2010
Un poema de Ana Cristina César
NO, LA POESÍA NO PUEDE ESPERAR
No, la poesía no puede esperar.
El velero toca las tierras heladas del extremo sur.
Escapo a los aullidos en el coche.
Hoy ¿vos sabés de eso? ¿sabés de hoy? ¿Sabés que cuando
digo hoy, hablo precisamente de ese extremo ríspido,
de este punto que parece el último posible?
El velero toca las tierras heladas del extremo sur.
Escapo a los aullidos en el coche.
Hoy ¿vos sabés de eso? ¿sabés de hoy? ¿Sabés que cuando
digo hoy, hablo precisamente de ese extremo ríspido,
de este punto que parece el último posible?
La garganta sale lejana,
lejos de ti mal creo que te amo,
Corto el tránsito y patino
lejos de ti mal creo que te amo,
Corto el tránsito y patino
¿Qué lugar ocupa este deseo de frutas?
Esta es la primera hoja abierta
Esta es la primera hoja abierta
jueves, 12 de agosto de 2010
Alas nocturnas
Que bien, compañeros;
y para continuar,
Que se abren ,
viendo el telón y la distancia
la realidad,
entre la morgue,
y la piel,
tus entrañas divididas
me entregan solo,
hojas secas,
para dormir mientras tu mueres.
y para continuar,
Que se abren ,
viendo el telón y la distancia
la realidad,
entre la morgue,
y la piel,
tus entrañas divididas
me entregan solo,
hojas secas,
para dormir mientras tu mueres.
Y el poema se abrió...
Supongo que para todos fue más que una frase el momento en que surgió eso de "el poema se abre". Los que aquí participamos tenemos en común el haber sido reunidos por un lujo de la vida que pocos toman -clandestino, quizá-. El taller de poesía latinoamericana contemporánea impartido por Minerva Reynosa -que aquí nos acompañará- fue el inicio y ahora le seguimos porque el poema ya se abrió.
¿Y por qué el título? Por este poema de Arturo Carrera, Escrito con un nictógrafo, que leímos en el taller pero más que eso por lo que la frase significa. Sin más, les dejo un fragmento del poema (porque ahorita no lo encontré completito). Y welcome to everyone, por cierto.
El escriba ha desaparecido
Señaló el sitio vacío
donde los muertos se divierten
La noche penetrando
y el glande inflado de tinta, penetrando
hacen el mismo ruido
que la muerte penetrando
Asisto a su duración en lo instantáneo
SILENCIO DESORBITADO
su fiesta en lo opaco, en lo pleno, en lo plano
la atención lleva un blanco en la frente
lleva una capa de lirones
despiertos
es la época en que la muerte entra muda
Mudo mi cuerpo
Yo me impongo en tu muerte
Yo me guarezco tu muda
tiempo de atenuación
tiempo de purificación
tiempo de lluvias constantes
lo insensible vibra
lo insensible soporta la noche
brota flores en mitad de la noche
en mitad de la página
sobre la panza de la muerte
la orfandad lleva un blanco en la frente
E L P O E M A S E A B R E
esa es tu fuerza
la orfandad es fascinada comandada
Subida a la barca invadida y hundida de muertos
Yo en la prosa de tu libro
En el barco de los muertos
Entre volúmenes huecos mi cuerpo grafía
a otro páramo
descargando letras huesos huecos
El poema se abre
Esa es tu fuerza
El poema toma contacto
Se desliza con brazos extendidos
por las dos orillas
esa es tu fuerza
Me hablabas de una trampa del lenguaje
el poema se abre
SALTAN TUS MUERTOS
C L O W N S
D A N Z A S
interferencia de danzas
palimpsesto de danzas
en lo oscuro
la oscuridad polarizada
Y danzas
Como las danzas de las abejas
invariables
te atraen con sus movimientos mociosos
para extenuar un lugar
para desocultar otro lugar
para fingir invadir para informar
DANZAS
vos estás dictás dilectismos
espacios acopiados sismos
estos muertos son míos
(señalando las palabras)
estos muertos son míos
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