Parafernalia del dolor

Como sombra en escaramuza,
tras la el reflejo de la lente,
¡ya no son¡ luces de la ciudad,
Decía, Alvarado.

Now, kalishnikov;
5.7; Hernstal,
colt, sig sauer,
M sixteen.

And my fucking fear,
its now yours,
y su malditas fosas blancas,
no miden tu distancia.

Sin objetivo vuela la paloma,
no hay fallo,
solo el sepulturero de los inocentes,
ciudad que se vuelca en luces
nocturnas, de las abejorras,

que viven una descanso fatal y eterno
para vivir muriendo,
y enmascaradas, without clothes;
buscan un pedazo de pan,

como las palomas,
una piedra, como las palomas
un cable, como las palomas
un dicha, como las burguesas
y un dolor inocuo,
de saber que la paloma no cambia,
solo vuela, de luz en luz,
de bar en bar,
de plaza en plaza,
como la hormiga muere en la trompa del oso,
ahogada, ahogado ya por salir
buscando amor,
y refrescar mis riesgos,
bajo los K,M,H,nine,
en Madero y sus neones,
Con féminas con dote de actriz
para acordarnos de la decena trágica
ahora son:
29000.
rostros sin cuerpo y alhóndigas sin cabezas,
decena trágica,
hasta los héroes mueren del otro bando.

Mueres tú,
muere tu mujer,
mueren tus hijos,
y persigues fantasmas
que al final te matarán.

y el dolor;
parafernalia,
de la nota roja,
que se envuelve aún,
entre el vaivén
de las obsolescencias burdas,
de la tierra política atroz,
e imbécil.

gil gallardo montejano 14 de agosto de 2010