SI UD. ANDA POR TIJUANA

Alguien ya leyó

bueno por ahí creo que como dijo Minerva, a leer compañeras, alguien me puede sacar copias de Octavio Paz, Sor Juana. Se me acabarón el día que fué Claudia y no me percate que no tenía para mí jajaja

Bueno el lunes o el martes nos juntamos???

De lo que hemos visto algún comentario?,

Me quedo con Sor Juana y Mallarmé,

sin demeritar el trabajo de Paz y ¿? se me olvidó!!!

El momento poético

Aún en la ciudad en que vivimos, en el tiempo en que vivimos y con quienes vivimos existe la posibilidad de alcanzar, de tocar y de plasmar un momento poético. Lejos de definir qué es, ahí está. Mi primer momento poético -el oficial, el que recuerdo mejor- fue sentarme a la mesa, en casa de mi extinto abuelo a escribir en una servilleta algo sobre palomas quemadas que caían del cielo, tendría yo 11 ó 12 años. En ese momento no supe que había sido tan sólo el inicio, ahí se abrió el poema mejor dicho.

¿Ustedes tienen algún momento que pudiera llamarse "poético"?

Desordenes mentales

Austéro, rigido
fläcido,
musculo ennegrecido,
variantes transitorias de estados de ánimo anormales
parietal inflamado de penuria,
brazos rotos y dopamina ausente,
culpas que ya no lo son,
vertedero de soeces y víboras flamantes,
¿dondé se quedo tu archivo alfanumérico?,
hoy, amaneciste con desordenes mentales,
huecos, desmemoria, llantos brutales,
temperatura de sílice,
frente a tus desfiguros carnales,
vuelta a la esquina pierde la ruta,
y jamas volviste a casa,
solo quedaste degöllado,
al final de un oscuro basural.

gil gallardo 15 de agosto de 2010

Pipilotti Rist / I'm a victim of this song

http://www.youtube.com/watch?v=SBI5-icTytQ

De Álvaro de Campos...

Tomados de "Poemas de las cosas que no sucedieron", antología de Mariángeles Comesaña (compiladora). Librito recomendadísimo para los nostálgicos, melancólicos y similares...

95

Tal vez no sea más que mi sueño...

Esa sonrisa será para otro, o a propósito de otro,

Rubia débil...

Ese mirar hacia mí casual como un calendario...

Ese agradecerme cuando no la dejé caer del tranvía

Un agradecimiento...

Perfectamente...

Me gusta oír en su sueño la continuación que no hubo

De cosas que no sucedieron.

Hay gente que nunca es adulta

Hasta creo incluso que poca gente llega a ser adulta

Y la que llega a ser adulta de hecho mueren sin darse cuenta

Rubia débil, figura de inglesa absolutamente portuguesa,

Cada vez que te encuentro me acuerdo de los versos que olvidé...

Y es claro que no me importas nada

Ni me acuerdo de haberte olvidado sino cuando te veo,

Pero encontrarte da sonido al día y a la dejadez

Una poesía de superficie,

Una cosa más en lo menos de la inutilidad de la vida...

Rubia débil, feliz porque no eres enteramente real,

porque nada que valga la pena recordarse es

enteramente real,

Y nada que valga la pena ser real vale la pena.

Trapo

141

Empiezo a conocerme. No existo.

Soy el intervalo entre lo que deseo ser

y lo que otros me hicieron,

O mitad de ese intervalo, porque también hay vida...

Soy eso, en fin...

Apague la luz, cierre la puerta y deje de hacer ruido

de pantunflas en el corredor.

Quédeme yo en el cuarto sólo con la gran tranquilidad

de mí mismo.

Es un universo barato.

De Ana Luisa Valdés

Poema de Ana Luisa

Ancle mis ojos,
En el mar de mi nocturno navegar,
Zinc, ancla guardada para ti,
A mi corazón puse cerrojos,
Y de frac, un traje…
Me vestí.

Me ancle en tus calles,
Las viejas calles de Nueva Inglaterra,
A buscar batalla,
A darte guerra,
¡Mi contraalmirante!
Sin ti, en mi corazón no hay tregua.

Bajo las nubes, de este plomizo otoño,
Extraviado buscando,
Perdido buscando,
Buscando arrancarte,
Del cielo bajarte,
Y aliento y ropa,
¡despojarte!.

¡Desesperado!
En el bosque extraviado,
De pronto…
Un gigante pino me susurra,
“Venus se acerca en Unicornio”
¡Plata del cielo!
Desciendes alada,
Y una alegría inusual,
Me zumba desenfrenada,
Al ver tu rostro casual,
De abeja ¡desenfadada!.

Flor, abejorro,
Abeja, ¡gamasco y miel!
Venus es nada,
Tú eres… ¡de piel!
Tú néctar arranco,
Ansiado de ti,
Gane una batalla,
La guerra perdí,
Me envuelvo en tus brazos,
Despierto en la nada,
Y la inusual alegría,
Desaparece de mí.

Gil Gallardo, Julio de 2009.

Parafernalia del dolor

Como sombra en escaramuza,
tras la el reflejo de la lente,
¡ya no son¡ luces de la ciudad,
Decía, Alvarado.

Now, kalishnikov;
5.7; Hernstal,
colt, sig sauer,
M sixteen.

And my fucking fear,
its now yours,
y su malditas fosas blancas,
no miden tu distancia.

Sin objetivo vuela la paloma,
no hay fallo,
solo el sepulturero de los inocentes,
ciudad que se vuelca en luces
nocturnas, de las abejorras,

que viven una descanso fatal y eterno
para vivir muriendo,
y enmascaradas, without clothes;
buscan un pedazo de pan,

como las palomas,
una piedra, como las palomas
un cable, como las palomas
un dicha, como las burguesas
y un dolor inocuo,
de saber que la paloma no cambia,
solo vuela, de luz en luz,
de bar en bar,
de plaza en plaza,
como la hormiga muere en la trompa del oso,
ahogada, ahogado ya por salir
buscando amor,
y refrescar mis riesgos,
bajo los K,M,H,nine,
en Madero y sus neones,
Con féminas con dote de actriz
para acordarnos de la decena trágica
ahora son:
29000.
rostros sin cuerpo y alhóndigas sin cabezas,
decena trágica,
hasta los héroes mueren del otro bando.

Mueres tú,
muere tu mujer,
mueren tus hijos,
y persigues fantasmas
que al final te matarán.

y el dolor;
parafernalia,
de la nota roja,
que se envuelve aún,
entre el vaivén
de las obsolescencias burdas,
de la tierra política atroz,
e imbécil.

gil gallardo montejano 14 de agosto de 2010

el poema se expande : leónidas lamborghini

Un poema de Ana Cristina César

NO, LA POESÍA NO PUEDE ESPERAR 

No, la poesía no puede esperar.
El velero toca las tierras heladas del extremo sur.
Escapo a los aullidos en el coche.
Hoy ¿vos sabés de eso? ¿sabés de hoy? ¿Sabés que cuando
digo hoy, hablo precisamente de ese extremo ríspido,
de este punto que parece el último posible?

La garganta sale lejana,
lejos de ti mal creo que te amo,
Corto el tránsito y patino

¿Qué lugar ocupa este deseo de frutas?

Esta es la primera hoja abierta

Alas nocturnas

Que bien, compañeros;

y para continuar,

Que se abren ,
viendo el telón y la distancia
la realidad,
entre la morgue,
y la piel,
tus entrañas divididas
me entregan solo,
hojas secas,
para dormir mientras tu mueres.

Y el poema se abrió...

Supongo que para todos fue más que una frase el momento en que surgió eso de "el poema se abre". Los que aquí participamos tenemos en común el haber sido reunidos por un lujo de la vida que pocos toman -clandestino, quizá-. El taller de poesía latinoamericana contemporánea impartido por Minerva Reynosa -que aquí nos acompañará- fue el inicio y ahora le seguimos porque el poema ya se abrió.

¿Y por qué el título? Por este poema de Arturo Carrera, Escrito con un nictógrafo, que leímos en el taller pero más que eso por lo que la frase significa. Sin más, les dejo un fragmento del poema (porque ahorita no lo encontré completito). Y welcome to everyone, por cierto.

El escriba ha desaparecido
Señaló el sitio vacío
donde los muertos se divierten
La noche penetrando
y el glande inflado de tinta, penetrando
hacen el mismo ruido
que la muerte penetrando
Asisto a su duración en lo instantáneo
SILENCIO DESORBITADO
su fiesta en lo opaco, en lo pleno, en lo plano
la atención lleva un blanco en la frente
lleva una capa de lirones
despiertos
es la época en que la muerte entra muda

Mudo mi cuerpo

Yo me impongo en tu muerte

Yo me guarezco tu muda

tiempo de atenuación

tiempo de purificación

tiempo de lluvias constantes

lo insensible vibra
lo insensible soporta la noche
brota flores en mitad de la noche
en mitad de la página
sobre la panza de la muerte
la orfandad lleva un blanco en la frente
E L P O E M A S E A B R E
esa es tu fuerza
la orfandad es fascinada comandada

Subida a la barca invadida y hundida de muertos

Yo en la prosa de tu libro

En el barco de los muertos

Entre volúmenes huecos mi cuerpo grafía

a otro páramo

descargando letras huesos huecos

El poema se abre

Esa es tu fuerza

El poema toma contacto

Se desliza con brazos extendidos

por las dos orillas

esa es tu fuerza

Me hablabas de una trampa del lenguaje
el poema se abre
SALTAN TUS MUERTOS
C L O W N S
D A N Z A S
interferencia de danzas
palimpsesto de danzas
en lo oscuro
la oscuridad polarizada

Y danzas

Como las danzas de las abejas

invariables

te atraen con sus movimientos mociosos

para extenuar un lugar

para desocultar otro lugar

para fingir invadir para informar

DANZAS

vos estás dictás dilectismos

espacios acopiados sismos

estos muertos son míos
(señalando las palabras)
estos muertos son míos